Elogios à Dúvida

2011-10-16T14:49:00.000-07:00

E a menina saiu para dançar...

2010-05-24T17:42:00.000-07:00

A menina se pôs a olhar uma taça de vinho que estava sobre a mesa. A cabeça inclinada e o olhar fixo, cheio de medos e desejos. Medo porque era a primeira vez que a menina se sentia tão atraída por uma bebida da qual ela nem conhecia o gosto. E desejo sobretudo porque algo parecia lhe dizer que todo medo precisa ser enfrentado, toda dúvida deve ser vivida.

E assim, com as mãos trêmulas e os lábios frios, ela bebeu. E aproveitando que já tinha bebido, permitiu-se saborear por mais um tempo, ainda que o vinho não fosse dos melhores e que tudo indicasse que no dia seguinte ela seria acordada por uma bela dor de cabeça. E a bebida aqueceu seu corpo e lhe deu vontade de sair e viver uma vida só dela, de mais ninguém. E foi assim que pela primeira vez, a menina resolveu sair para dançar sozinha.

Em meio a uma multidão de anônimos a menina dançou até que seus pés doessem demais, até que os seus cabelos ficassem completamente molhados de suor, até que suas roupas não parecessem mais roupas de... de menina. E quando já não se via mais a menina que havia nela e que de fato era ela, a menina começou a ser atormentada por olhares penetrantes e desejosos que na verdade, não a viam. E esses olhos comeram suas vestes, seu perfume, sua timidez, sua sensatez.

Perseguida por tantos olhares tão cheios de vontades que não lhe cabiam, a menina só teve como fugir. E correndo mais do que deveria, mais do que sabia, a menina que nunca foi boa em corrida, chegou à beira de um grande lago. Como sempre fazia, encostou a pontinha do pé para ver se a água era muito fria. Do fundo do peito a menina retirou um pedacinho de papel amassado em que o menino escrevera declarações de amor à lápis e com a letra torta. Era a letra torta mais linda do mundo, pensou a menina. E era também muito triste que o menino não tenha escrito com caneta daquelas bem fortes, porque se ela não tivesse guardado tão bem as palavras dele, talvez nem conseguisse mais lê-las de tanto que o papel se amassou com o tempo. E então ela teve medo de que as palavras do menino, como ele próprio, também nunca ficassem.

E foi assim, que com os olhos cheios de lágrimas e agarrada ao que sobrou das palavras de amor daquele que sempre a viu que a menina se preparou para o mergulho. E num instante de receio, ela olhou para trás e viu rosas deixadas por ninguém sabe quem que quis com ela dançar. Morta por dentro, a menina teve pena das rosas que agora pareciam tão vivas, mas que muito frágeis, murchariam à luz do sol. Foi então que ela fechou os olhos e pulou na água gélida.

Lá no fundo do lago, onde o frio e a solidão são suficientes para que a menina não sinta quase nada é que ela quis ficar. E mesmo que ela tenha amassado e molhado todo o papelzinho com as palavras de amor, ela continua esperando que o menino encontre um jeito de ir lá resgatá-la. E enquanto ela espera, apesar de congelar por fora, mantém o coração aquecido com mais um ensaio daquelas palavras de amor de quem nunca se declara.

Dicionário: Insônia

2010-04-23T18:35:00.000-07:00

Taquicardia; Virar-se de um lado para o outro inúmeras vezes seguidas no intervalo de dez minutos; Desacordo entre as partes do corpo que querem dormir e as que querem acordar; Livros revirados, sem que haja ânimo de iniciar a leitura; Conferir a caixa de e-mails cinquenta vezes num horário em que ninguém envia e-mails; Olhar o relógio de meia em meia hora e cada vez mais odiar não ter dormido; Repassar incansavelmente as tarefas do dia seguinte e do dia seguinte ao dia seguinte; Sentir raiva do tempo que passa ou do tempo que não passa; Sentimento de frustração por estar pela metade; Saudades de beijos no meio da noite; Ver o dia nascer e achar graça da oportunidade de noite perdida; Torcer para que fusos horários diferentes causem encontros inesperados no msn; Hiper-sensibilidade a ruídos durante o dia; Passar um dia inteiro zumbi e à noite estar cansada demais para dormir.

Sem título número qual? (ou Perrenoud pode esperar)

2010-04-19T14:12:00.000-07:00

Quem conhece, sabe: a menina só escreve quando está em crise, ou apaixonada, ou tem um bom assunto. Quando tem assunto, poucas vezes a menina escreve em blogs. Ter assunto é algo que a torna prolixa e ninguém tem paciência de ler. Aí a menina se deprime.

Hoje é um dia que a menina separou para ler Perrenoud. Foi um sacrifício para a menina encontrá-lo em meio às estantes da biblioteca porque ela não é boa em ordem alfabética, nem em números de chamada. E depois disto: o livro. Página 27, página 28, página 32. A menina pulou a introdução. Ela sempre acha um abuso ter que ler no início aquilo que o autor escreveu só no final. Se o livro é bom, ela volta. Depois lê as orelhas, a bibliografia, as notas dos editores, a ficha catalográfica e tudo o mais onde encontra letrinhas. Se o livro é ruim, ela se sente aliviada por ter perdido o falso início.

Perrenoud é bom. Foi só o dia errado. A menina teve vontade de ler outras coisas. Coisas de pessoas conhecidas e não-francesas. Nada contra às pessoas francesas, é só porque ela não conhece ninguém que seja francês. E aí a menina abriu blogs que se fossem livros estariam empoeirados, com teias de aranhas e comidos por cupins. Malditos cupins! Comem sempre pedaços de palavras e depois já não se pode compreender se era apertar ou apartar. E nem é preciso dizer que isso muda muita coisa. Mas ela, prolixa que só, diz.

E assim, na vontade das leituras conhecidas, ela encontrou uma leitura nova. E foi melhor ainda que as leituras antigas porque significava que os amores antigos podem também serem amores novos. Não é lindo? A menina acha que é. E exatamente na semana em que a menina tinha decidido abandonar de uma vez por todas aquele amor que nunca ficava e que nasceu aqui mesmo em segredo, ela parou e sorriu.

Sorriu porque é bom lembrar. Sorriu porque dia desses ela fez um rabisco na agenda que cospia compromissos e costumava zombar dela por testemunhar os horários e prazos não cumpridos. E nesse rabisco, a menina falou que tomava café só para impressionar e parecer adulta, mas na verdade era chocolate quente que ela bebia. E então a menina sorriu porque foi ela mesma quem inventou a crise, assim como o café.

Deve ser saudade, o que sente a menina. Saudade dos dias vazios e das tardes chuvosas. Saudade dos fragmentos, dos rabiscos. Saudade daqui.

No fim das contas, a menina quer dizer que o tempo passou e ela agora sabe se declarar. E existe lá dentro, bem fundo uma vontade gigante de jogar todos os cacarecos que ela carrega na bolsa no lixo e sentar e rir da agenda. Que tipo de agenda prevê um dia para Perrenoud? A mesma que marca horários para encontros de amor, é verdade. Ainda bem que quando a menina entra em crise ou se apaixona, ela pára e escreve. Ainda bem que ela ainda se apaixona de novo, pelas pessoas antigas, assim como pelas novas. E quem sabe, num cantinho esquecido no meio das rasuras, tenha algum espaço ainda para que ela ame até Perrenaud.

Dicionário: Abandono

2009-09-22T19:08:00.001-07:00

Música triste tocada milhões de vezes seguidas; rejeição; orgulho ferido; sucessivas tentativas de contato sem resposta; prisão de vidro que não deixa ninguém sair, mas expõe qualquer um ao ridículo da tentativa; esperar um sms um dia e uma noite inteira; insônia; confundir o som do eco com uma resposta; aceitar pedidos de desculpas como quem aceita um anestésico; tristeza profunda; ignorar; grande e definitivo buraco no coração que precisa de 15 remendos para estancar o sangue; perceber que quando você pediu para não soltarem de sua mão, já não tinha ninguém mais lá; declarações de amor dissolvidas nos pensamentos egoístas de alguém que deixou de se importar.

Porque é preciso se desprender...

2009-09-04T16:01:00.001-07:00

Num dia você ama. É correspondida. É a pessoa mais feliz do mundo. É a pessoa mais feliz de todas as pessoas mais felizes do mundo. Tudo em você é completo.

Você nem queria.. Nem tava procurando... Você não estava nem aí pro amor. Você nem queria saber de amor. Você só estava de bem com você e aí... Aí vem o amor.

E você é a pessoa mais linda. É a pessoa mais inteligente. A pessoa mais interessante. A mais tudo da face da terra. Qualquer um daria qualquer coisa por você. E você pode rir de todos os "qualquer um" que aparecerem, porque você escolheu um amor. Você pode dizer que escolheu com a boca cheia. E foi a melhor escolha!

E de repente você já não pode respirar sem amor. Você não pode mais nada. Você precisa viver aquilo. Você precisa, precisa, precisa.

É nessa hora que o amor diz que você engordou. Você não é mais a mesma. Você é uma gorda, chata, anti-social. Você é um pé-no-saco. Você só estraga tudo. Sempre estraga tudo. E você tem vícios terríveis. E você é mau-humorada. E você esquece de mim. E céus, como você tá feia! E eu não sei mais porque quis você um dia. E eu não vejo mais sentido pra nós. E eu não vejo futuro. E eu estou cansado. E eu não aguento mais. E eu vou sair, vou fazer alguma coisa que me deixe feliz.

E você fica aí. Você não vale um nada, mas você é minha. E eu gosto de manter as coisas minhas. Não vou deixar você ir. Não posso deixar você me descartar assim. Ninguém me descarta assim, ainda mais um nada! Um nada gorda, chata e mau-humorada que nem você.

E então você precisa partir. Você precisa se desprender. Você precisa ouvir afetos e não cobranças. Você precisa de você de novo. E você se desprende, mas só sobra o vácuo. O imenso vácuo. O grande vazio dos sonhos perdidos. O vazio do fim das críticas. O vazio do fim das cobranças. O vazio do fim das discussões intermináveis por qualquer coisa. O vazio de tudo o que você não queria mais, mas continuava agarrada porque não sabia mais o que seria de tudo aquilo que você quis se você não quizesse mais!

E aí é hora de juntar os pedaços.

Porque a ignorância é o único remédio para as dores irremediáveis

2009-06-29T15:02:00.000-07:00

2009-04-10T16:32:00.001-07:00

“Toda mulher é um mistério a ser desvendado…
Ela nada esconde de seu verdadeiro amante.
A cor de sua pele pode nos indicar como proceder.
O matiz, como o da rosa, róseo e pálido…
Ela deve ser persuadida a se abrir com ardor… Como o do sol.
A pele pálida das ruivas…
Exige a lascívia da onda batendo na praia…
Para despertar o interior e trazer à tona as espumosas delícias do amor.
Embora não haja metáfora que descreva como amar uma mulher…
Eu diria que é como tocar um instrumento raro.
Será que um Stradivarius…
Sente o mesmo que o violinista que consegue…
tirar a nota perfeita de seu coração?”

Trecho do filme Don Juan de Marco

Um brinde à primeira vez

2008-12-07T16:00:00.000-08:00

“Vinho, mas só em ocasiões especiais.” Quando ela mostrou a garrafa eu sorri, era um momento especial. Um brinde à primeira vez, porque algo em mim dizia que não seria a última. Um beijo para provar aqueles lábios doces e aquela adolescente sensação de não saber o que fazer com as mãos, já que o único desejo era o de tomá-la. E foi o que fiz, foi o que fizemos. Devagarzinho, porque apesar da sede, não havia pressa. Porque só uma mulher sabe o prazer que é ser deliciosa e lentamente seduzida. Porque não era novidade, mas era a primeira vez. Porque o desejo de guardar a melhor lembrança daquele primeiro encontro, era maior que o arrebatamento das nossas vontades. Porque aqueles olhos iluminavam a penumbra do quarto, e o tato era cada vez mais aguçado pela curiosidade e o desejo. E então, cada peça despida era um presente, cada sensação do toque era uma dádiva, mas nada se compara ao prazer de percebê-la encharcada só com estas doces carícias. Foi instinto, imediato, também melei. E provei. Provamos. Nos beijamos, nos bebemos, nos comemos, porque a minha sede era dela e a sede dela de mim. Porque nunca as horas passaram tão rápido, porque os gemidos nunca foram tão intensos, porque a vontade nunca foi tanta e o prazer nunca foi tão explícito e sem vergonha. E quando lembro melo, sorrio, contraio, estremeço e gozo. “À primeira vez!”, foi o brinde. Memorável, inesquecível."

B. em seu blog "A vida Secreta"
http://www.avidasecreta.com/um-brinde-a-primeira-vez/

Teimosia

2008-12-04T17:28:00.000-08:00

A menina caminha de um lado para o outro. O olhar sério, a cara amarrada. Inquieta, repetindo mentalmente cada frase, sem falar nada. Assim passa dez longos minutos. Os dez mais longos minutos. E só depois disso, fala com ares de decidida:

_ Quero escrever sobre sexo!
_ Ora, você é uma menina! O que sabe sobre sexo?
_ Nada! Mas por isso mesmo...
_ Por isso mesmo você deveria se preservar!

A menina respira fundo. Conta até três. Conta até dez. Conta até vinte e dispara:

_ Você acha que tem alguma coisa de errado com o sexo?
_ Não. Eu acho que tem com o modo como as pessoas encaram uma menina que pensa em sexo.
_ Você acha que é vergonhoso uma menina pensar em sexo?
_ Acho que pode se transformar num fardo difícil de carregar.
_Você acha que eu seria mal interpretada?
_ Acho.

A menina senta e segura o próprio rosto com as duas mãos, os braços apoiados na mesa e o olhar parado, prestando atenção numa migalha de pão minúscula. Mais um instante e ela levanta novamente os olhos, firmes:

_ Mas eu quero!

O porquê das palavras inteiras

2008-11-17T05:48:00.000-08:00

Não estou confusa.
Sei exatamente o tamanho do meu amor e dos meus desejos.
Eu não amava você, eu amo. É diferente.
E é um desses grandes amores que a gente cria e depois não sabe mais se é real ou imaginário. De qualquer forma, mesmo que eu tenha inventado esse amor, ele existe.

Mas eu também tenho amor-próprio e algum discernimento.
Precisava dizer que você não foi leal e que isso me deixou um gosto amargo na boca.
Precisava dizer que esperava muito mais de você, mas nunca soube cobrar.
Sou avessa às cobranças.

Eu opto pelas palavras inteiras porque já sei de mim. Ruminei cada um dos meus sentimentos e os aceito bem, tenho carinho por eles. Por causa disso, posso até me dar ao luxo de ser racional.

Fico aqui pensando sobre essa sua volta e me pergunto se você agora me oferece todas as suas flores por causa de algo que eu posso representar a você ou por que não consegue aceitar uma perda. Qualquer perda que seja. Preciso encarar que talvez você só não queira admitir que perdeu o jogo, por mais que já estivesse mais do que evidente que estava perdido. Para pessoas como nós, perder sempre dói. Seja um jogo de cartas, uma briga, um amor, um qualquer coisa que mecha com o orgulho. Existem gradações aí e é em busca delas que estou.

Perdoo você por todas as suas confusões e incompletudes, tenho também as minhas. Só não perdoo pelo tempo que se passou e não volta. Você já perdeu demais da minha vida e isso foi escolha sua. Eu poderia ter morrido nesse meio tempo. Tive até uma chance real para isso e de fato eu estive morta por dentro durante dias e dias e você não estava lá. Outras pessoas estavam e continuam comigo. Elas merecem hoje meu apreço, meu abraço e minha gratidão. E você eu não culpo por não ter tomado conhecimento do que se passou, mas culpo pelo silêncio.

E agora eu faço falta? E o que aconteceu durante esse tempo todo que não fiz nenhuma falta? O que faz com que agora seja diferente e você já não esteja confortável como antes? É o conhecimento da perda que fez diferença?

Esse é o tamanho da minha mágoa. Mas eu esqueço fácil diante de palavras bonitas. Você me inebria e eu não raciocino direito. Não estou me apegando à mágoa. Não sou rancorosa. Só estou agarrada ao meu amor-próprio.
Preciso de palavras inteiras e lógicas. Há sim meios de explicar o que sentimos com palavras, o único percalço é a dificuldade de encarar nossos sentimentos com sinceridade, aceitá-los e ter coragem para compartilhá-los. Tudo muito difícil.

O mais importante é dizer que não quero suas flores, ainda que sejam as melhores. Tampouco quero acesso ao seu jardim. Quero a sua casa. Os enfeites, a pintura descascada, o pó escondido embaixo do tapete, o chuveiro, o ralo, a cozinha e a cama. Não me entregue o que é bonito se já lhe dei as minhas vísceras.

Quase que um re-encontro

2008-10-29T12:27:00.000-07:00

Eu que dormi por tanto, tanto tempo.
Eu que amei a você e a ele.
Eu que reneguei minha identidade, que esqueci o meu nome e que deixei que me fizessem culpa.
Eu que te quis tanto e tanto e nem acreditei quando você sorriu.
Eu que não tive coragem.
Eu que lutei por você e passei noites em claro.
Eu que chorei de ciúmes, de raiva, de medo.
Eu que desisti.
Eu que coloquei a culpa no seu rancor.
Eu que não esqueci.
Eu que mereço o que você me negou.
Eu que te procuro e te leio e te sei, mas não te quero.
Eu que acordei.
Eu que encontrei aquela minha metade perdida.
Eu que estou feliz, como nunca.
Eu que me realizei.
Eu que não preciso mais mergulhar em minhas dores.
Eu que só sou triste por você, distante.
Eu que te entendo, te entendo.
Eu que te queria livre dos muros que você construiu.
Eu que nada posso fazer.

Você escolheu teu mundo cinza quando me ofereci para colorir.
Eu que poderia colorir tua vida, tuas dores, teu tédio, tua angústia.
E você que se fechou, como flor que murcha antes do tempo e por conta própria.

Toda nudez será castigada

2008-10-27T06:21:00.000-07:00

Ainda bem que não quero me despir de você...

Amor de Mãe

2008-07-03T19:27:00.000-07:00

(Ele ocupa-se de tirar o pó de um velho violino. Enquanto isso, ela se olha num pequeno pedaço de espelho).
.

_ É, ômi... Tu tinha razão. Eu tô veia. Eu virei foi uma amexa seca.
_ Teu coração é que é seco, mulé. Não tua cara.
_ (dando ombros) Já vi que tu vai é passá o dia alisando essa porcaria aí que teu tio te deu. Bem que tu podia vendê isso aí que é pra vê se uma veiz na vida tu trais comida pra dentro de casa.
_ Num tô podendo mais olha pra tua cara, mulé. Tô cuma reiva aqui dentro do meu peito! Nem sei como é que tu pode vivê assim...
_ Eu só tô seguindo com a minha vida, tu é que podia me deixá em paiz.
_ Tu num pode vivê como se num tivesse aconticido nada, mulé. Tu sabe mior do q eu disso. Tu num pode! Num pode!
_ Tu teve comigo esse tempo todo, hômi... Tu me ajudô. Meu destino é o mesmo que o teu. Num tem porque ficá agora me azucrinando.
_ Eu tinha meus pensamento aqui na minha cabeça que eram tudo bão. Eram tudo pra fazê você mais eu feliz. Mas aí tu veio com aquelas história tua...
_ Num tinha otru jeito, hômi... Eu não queria...
_ Num quria, mais tu fêiz. E eu ajudei. Dispois tu fêiz de novo, e de novo, e de novo!
_ Não! Eu num fiz mais!
_ Fêiz sim que eu sei. Nem pediu minha ajuda, mas fêiz.
_ Não! Eu não fiz! Eu não fiz!
_ Quantas veiz foram, mulé? (segurando-a pelo braço, com violência) Fala! Fala de uma veiz!
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(Tentando fugir, ela pega uma faca que estava sobre a pia o atinge no ventre. Sem forças, ele a solta e ela continua esfaqueando-o, em transe).
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_ Foram sete veiz, hômi. Sete anjo que eu mandei de vorta pro céu pra num tê que passá por essa vida que é só desgraça. Agora tu vai cuidá dos anjo.
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(Ela deita sobre ele, abraçando-o e fica imóvel por algum tempo. Levanta-se repentinamente, como se tivesse ouvido algo e com as mãos ensangüentadas retira com cuidado o violino da caixa).
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_ Shiii! Num chora não, menino. Eu vô cuidá d’ocê. Eu vô sê a mior mãe pra ocê. _ Embalando-o nos braços, ela canta. A voz é rouca e um pouco desafinada – “Boi, boi, boi, boi da cara preta...”
.
(Escrito para a comunidade "Dois Lados da Moeda")

Sem título 7

2008-06-09T05:51:00.001-07:00

A dor em função das palavras ditas é muito maior que aquela provocada pelo silêncio.
É... Agora tudo parece mentira.
E foi você quem disse...

Se ninguém perde o que nunca teve, por que seus dias hoje são cinzas?

Sou dura demais ao conservar palavras tortas?
Ou sou ingênua demais em acreditar que há palavras doces que você queria ter dito, mas não disse?

Tanto faz.
Hoje tudo é vazio.
Vai ver é disso que eu gosto.

Lisos Abraços

2008-06-03T18:16:00.000-07:00

(...)

Mas se eu te convidar pra entrar, aceite
Não me poupe dos seus lisos abraços
Eu sei, pode valer à pena,
Só não sei te prender
Nem consigo acompanhar os seus passos

(...)

Às tontas (aula de gramática)

2008-05-13T09:57:00.000-07:00

1- Substantivos: Distância, saudade
....................Pele, toque, cheiro.
....................Constância, vontade.
....................Causa, pausa, tempo.
.
2- Adjetivos: Lúgubre, pungente.
................Suave, macio, gostoso.
................Incólume, comovente.
................Sincera, severa, lento.
.
3- Verbos: Fingir, querer.
.............Amar, gemer, gritar.
.............Sentir, enternecer.
.............Assustar, sustar, correr.
.
3- Advérbios: Desoladamente, instintivamente;
.................Assim, dentro, sempre.
.................Incontestavelmente, devotadamente.
.................Junto, muito, tanto...
.
4- Conjunções: Mesmo que, mas, logo.

.
5- Preposições: Durante, até, sem.

.
6- Pronomes: Ele, eu, você...

Insônia

2008-04-14T20:48:00.000-07:00

Sem título 6

2008-04-14T15:03:00.000-07:00

Espere!
Deixe-me repetir todas aquelas palavras desconexas
Deixe-me tentar encontrar um sentido
Deixe-me enfrentar a minha própria loucura, se preciso!
.
Eu já desisti de ser consciente
Não quero mais a ilusão da consciência.
.
Deixe-me proferir palavras nas quais não acredito
Deixe-me ser outra pessoa
Deixe-me fugir do mundo e de mim mesma...
.
Meu corpo precisa se libertar...
.
Deixe-me!
Deixe-me!
Deixe-me!
.
(escrito em março de 2008)

Sem título 5

2008-04-14T14:44:00.000-07:00

A menina acendeu mais um cigarro. Uma tragada após a outra, sem dizer uma única palavra.
.
_ Você agora fuma, menina?
_ É esporádico.
(...)
_ Esporádico é tipo sempre que dá vontade?
_ Mais ou menos isso.
(...)
_ No que você tanto pensa, menina?
_ Eu?
_ É, você! Tem mais alguém aqui?
_ Eu penso que às vezes é preciso matar.
_ Matar alguém?
_ Matar um sentimento. Amor é erva daninha em solo despreparado.
_ Você precisa parar de fumar, menina.
.
A menina apaga o cigarro.
.
_ O difícil é matar um sentimento que não é nosso, sabe? O difícil é que é preciso saber gerar ódio ou não há desilusão. E a desilusão é necessária... Eu dei pra fumar, mas odeio o gosto do cigarro. Inferno!

Por favor, doutor..

2008-03-09T15:49:00.000-07:00

Existe cura?

Eu preciso, eu preciso urgentemente de uma cura.

Lembra aquela coisa que eu disse sobre solidão?

Era mentira.

Pois é, eu menti e acreditei na mentira.

Você pode me perdoar se eu for fraca?

Eu posso culpar você se eu for fraca?

Se não há cura aplique logo um anestésico!

Des-compasso

2008-03-02T14:11:00.000-08:00

Primeira tentativa:
A menina acordou com um susto. Respiração ofegante, batimento cardíaco acelerado.
Ainda é madrugada e dormir é preciso. Respira fundo, acomoda-se na cama de barriga para cima e olha para o teto, fixamente, até não conseguir mais segurar os olhos abertos. Desperdício.
.
Segunda tentativa:
A menina dormia um sono muito leve e logo acordaria. A pior coisa que alguém poderia fazer naquele momento era acordá-la porque isso a deixaria de mal-humor pelo resto da manhã, quiçá pelo resto do dia. E foi assim, nesse momento delicado que ela ouviu seu celular tocar. Fusos-horários diferentes. Desencontro.
.
Terceira tentativa:
A menina acordou com o humor particularmente ácido naquela manhã. Não, o pesadelo no meio da noite não tirou o seu sono e ela até poderia dizer que dormiu bem. O que de fato lhe perturbou foi a declaração de amor ouvida logo cedo ao telefone. Descompasso.
.
Quarta tentativa:
A menina acordou no lugar errado, ao lado da pessoa errada. A incoerência entre a declaração de amor recebida a presença de outrem em sua cama trouxe-lhe um sentimento intenso de solidão. Esta foi a alfinetada que recebera, fruto de suas próprias tentativas de desapego. Desacerto.
.
Quinta tentativa:
A menina acordou com uma dor de cabeça aguda, a garganta seca. É incrível como o vinho se torna nocivo no dia seguinte – e ainda mais quando se dorme pouco. Levantou-se com o passo torto e sôfrego e foi direto para o banho. Ainda sentia no corpo a presença daquele outro corpo que pouco ou nada tinha a ver com o seu. Desafino.
.
Desafino.
Desacerto.
Descompasso.
Desencontro.
Desperdício.
.
A profunda solidão de quando não se está só.
E as perguntas de sempre, ressoando, ressoando, ressoando...
E daqui, o que vou levar?
E daqui, quem vai me levar?

(Texto baseado em rabiscos escritos em Copacabana - Bolívia, no dia 31 de janeiro de 2008).

A pequena Sereia

2008-03-01T05:17:00.000-08:00

A minha história preferida, na infância:

Na parte mais profunda do oceano, gavia um castelo onde morava o rei do mar, com sua esposa e seis filhas, muito bonitas: sereias de cabelos compridos e sedosos e uma cauda de peixe muito brilehante, coberta de escamas reluzentes e nacaradas. O rei estava contente. Suas filhas cresciam bonitas e ajuizadas. O canto e o sorriso delas enchiam os salões de coral e âmbar do suntuoso castelo, e eram muito bondosas com todos os habitantes do oceano.
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As princesas do mar se distraiam dando comida para os peixinhos e observando o jogo de cores que se formava na água quando entravam os raios de sol, desde a superfície. Todas tinham curiosidade em saber como seria o mundo fora dali. Mas a mais moça já conhecia alguma coisa, pois tinha um segredo: ela sabia como eram os homens porque, entre os restos de um naufragio, tinha encontrado a estátua de marfim de um moço com pernas loingas e rosto bonito, pelo qual se apaixonara.
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Todos os dias, ao entardecer, a mocinha nadava ao lado desse seu amigo e conversava com ele, como se a estátua pudesse responder. Por isso, a princesinha sabia como eram os seres humanos e esperava, com ansiedade, o momento de conhecê-los. Este momento chegaria quando fizesse quinze anos já que, nesta data, todas as princesinhas subiam à superfície para admirar o mundo lá de cima. Como ainda faltava muito tempo para isso, a sereiazinha esperava sonhando e conversando com seu amigo de pedra.
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Quando sua irmã mais velha fez quinze anos e subiu à superfície, voltou ao palácio contando coisas maravilhosas: a cidade era linda! Tinha torres muito altas e, ao entardecer, soavam os sinos das igrejas. Havia muito movimento de carruagens puxadas por lindos cavalos e os humanos riam e cantavam como elas.
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No ano seguinte, foi a vez da segunda irmã. Ela chegou à superfície ao entardecer e cantou que os seus olhos nunca tinham visto nada mais bonito que o pôr do sol deixando o céu todo colorido, em vários tons de vermelho ede dourado, difíceis de descrever.
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A terceira das irmãs era uma jovenzinha audaz e decidida que se aproximou da praia para poder ver melhor os homens. Escondendo-se entre as ondas, pôde ver um grupo de crianças que tomamva banho de mar, rindo e cantando. A quarta das princesas era uma sereiazinha tímida que mal tirou a cabeça de dentro d'agua. Ela contou à sua família que vira o céu, cimo um sino azul de cristal sobre as ondas, pelas quais deslizava uma linda embarcação com velas brancas estendidas como as assas das gaivotas.
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Quando a quinta das princesas subiu à superfície era inverno e sobre o mar verde flutuavam, brilhando como diamantes, grandes icebergs. A princesa subiu em um deles e deixou-se levar, indo em busca de mares mais quentes, regressando, depois, à sua casa. Todas as sereias tinham gostado da sua viagem, mas nenhuma delas voltou a pensar na terra dos homens. Eram felizes ao lado dos seus paus e irmãs, no seu palácio de coral e no seu mar, cheio de tesouros.
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Só a pequena sereria continuava sonhanco com o que as outras tinham contado. Finalmente chegou a sua vez. Quando chegou à superfície, entardecia e um barco iluminado passou ao seu lado. Estavam fando uma festa a bordo e os fogos artificiais estouravam no céu, caindo como uma chuva de estrelas. De repente, a princesinha teve uma grande surpresa: sobre o convés do barco havia um homem igualzinho ao seu amigo de pedra. Era o jovem príncipe do reino que estava fazendo dezessete anos naquela noite. A sereiazinha gostou tanto dele que seguiu o barco durante sua travessia. Durante a noite caiu um forte temporal e ondas enormes batiam com tanta força no barco que acabou destruindo-o.
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Os tripulantes lutaram para salvar suas vidas, mas não conseguiram. O príncipe foi nadando para a praia, mas desmaiou antes de chegar, ficando a mercê das ondas. Então a sereiazinha levou-o até a praia. Já estava quase amanhacendo quando a menina viu aproximar-se um grupo de moças vestidas de branco, que vinham de um convento.
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A sereiazinha escondeu-se entre as pedras e viu como uma das mocinhas se aproximava do príncipe e, levantando sua cabeça, falou-lhe com doçura. O príncipe abriu os olhos e sorriu, pensando que ela o salvara. E depois de reanimar-se, levantou-se, afastando-se com o alegre grupo na direção do convento. A pequena sereia ficou sozinha e triste. Para ela, o seu amado príncipe não dera nem um sorriso, um olhar ou uma palavra de agradecimento.
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Muito triste, a princesa regressou ao fundo do mar. Quando suas irmãs pediram que lhes contasse como tinha sido a sua viagem, a menina quase não falou. Contou sobre os fogos de artifício e o naufrágio, e nada mais. Desde esse dia a sereiazinha passava todo o tempo triste e melancólica, e não parava de fazer perguntas à sua avó sobre o mundo dos homens.
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Certa tarde, a menina contou às suas irmãs e algumas amigas, sua aventura com o príncipe. Elas a consolaram e uma das sereias disse que também já vira o príncipe, em seu castelo junto ao mar. A sereiazinha ques vê-lo novamente e foi, muitas vezes, com sua amiga, admirar as escadarias de mármore do palácio do rei.
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A avó da menina sofria muito ao vê-la tão calada. Tentando fazer com que sua neta voltasse a ser tão alegre como antes, disse-lhe:
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_ Nós, sereias, podemos viver trezentos anos. Ao morrermos, transformamo-nos em em branca espuma do mar. Os homens, no entanto, têm alma, e quando morrem vão para o céu, morar em lugares que nós jamais conheceremos.
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A sereiazinha disse, então, que ela também queria ter alma, e a avó lhe respondeu que só o conseguiria se algum humano se apaixonasse por ela.
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_Mas isso não acontecerá, querida. Para o reino do mar você é muito bonita, mas na terra a sua cauda brilhante parecerá muito feia.
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Nessa mesma noite, a princesinha saiu do palácio e foi em busca da bruxa do mar, para pedir-lha que transformasse sua calda em pernas. Quando a mulher ficou sabendo o motivo pelo qual a menina queria ter pernas, respondeu-lhe:
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_ Está bem, você terá pernas. E terá alma se conseguir o amor do príncipe. Mas se isso não aocntecer, o seu coração se partirá ao meio e voc~e se transformará em espuma. Vou te dar uma poção mágica, mas em troca, você deve entregar-me a sua voz.
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A sereiazinha dirigiu-se à superfície linda e muda. A lua iluminava a escadaria do palácio e, arrastando-se, sentou-se em um degrau para beber a amarga poção que a bruxa lhe dera. Sentiu uma dor tão forte que desmaiou.
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Na manhã seguinte, o príncipe saiu para dar um passeio e encontrou-a desmaiada, na escadaria do palácio. Achou que essa menina, muda e bonita, era tão encantadora, que levou-a consigo. Desde esse momento a sereiazinha ficou morando no palácio, ao lado do seu querido príncipe. Ninguém a igualava em graça e beleza e o príncipe sentia por ela um grande carinho. Gostava muito de passear com ela, contando-lhe seus sonhos.
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_Gostaria de ver novamente uma linda mocinha que salvou a minha vida há alguns meses - disse-lhe, e a sereiazinha sentiu, então, que havia poucas esperanças para ela. O tempo passou e o rei pediu ao príncipe que se casasse. O jovem não queria, sonhando com o dia em que voltaria a ver a moça que o salvara, mas acabou concordando com seu pai: ele se casaria com a herdeira do reino vizinho.
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A princesa chegaria dentro de uma semana, e a sereiazinha sentiu que a vida lhe escapava das mãos. Finalmente, o dia tão esperado chegou e o príncipe e a sereiazinha saíram pra esperar a caravana que traria a princesa. A pequena sereia estava muito triste; o príncipe, no entanto, não cabia em si de contente, porque o destino fizera com que que a proncesa fosse a mocinha que o príncipe pensara que o salvara do nalfrágio.
.
A partir deste momento o príncipe não quis saber de mais nada. Decidiram que a boda seria realizada a bordo de um grande barco. A sereiazinha também assistiria. No dia do casamento, no momento em que os noivos se beijaram, a sereiazinha olhou para as ondas do mar para que não a vissem chorar. Sabia que o seu sonho estava terminando e que, no dia seguinte, transformar-se-ia em espuma. .De repente sentiu que a chamavam do mar e viu suas irmãs, bonitas como sempre, mas sem seus cabelos compridos.
.
_ Vendemos os nossos cabelos para a bruxa do mar em troca de uma feitiçaria para salvar você. Queremos que seja novamente uma sereia, como nós. Mas para que isso aconteça, você deve enterrar este punhal no coração do príncipe, e quando ele morrer você terá novamente sua cauda de peixe para voltar ao fundo do mar onde estaremos esperando por você.
.
Depois de dizer isto, desapareceram. A sereiazinha pegou o punhal e entrou nos aposentos do príncipe. Ele estava ali, dormindo. A menina beijou-o na testa e saiu, jogando o punhal no mar. Mal o sol apareceu no horizonte, a menina lançou-se ao mar, sentindo que seu corpo já se transformava em espuma. .
.
Mas, ainda vivia! De repente viu um grupo de jovens muito bonitas, transparentes como gase, que lhe estendiam os braços. Eram as filhas da brisa que, compadecidas com o sofrimento da sereiazinha por tudo o que havia passado para conseguir uma alma, vinham ajudá-la. Elas podiam conseguir uma alma depois de fazer o bem com amor e alegria, durante trezentos anos. .
.
_Quando encontramos um bom menino e conseguimos fazê-lo sorrir, ganhamos um ano; mas, por cada menino que se comporte mal e nos deixe tristes, dão-nos um ano a mais - explicaram - Desta forma, somando e diminuindo boas ações, finalmente você terá uma alma.
.
A sereiazinha feliz e agradecida, perdeu-se no ar, com as outras jovens, para conseguir sua alma. Agora você já sabe: se algum dia a brisa fizer cosquinhas no seu nariz, sorria! Certamente é a pequena sereia, que graças a você, demorará menos para encontrar a sua alma.

Sobre o sexo

2008-01-14T04:03:00.000-08:00

Sexo é o que se perde querendo ganhar.
Perde-se o decoro, a decência, a compostura.
Perde-se o recato, o auto-controle, a dignidade.
Perde-se o outro.
Perde-se a si mesmo.
.
Sexo é negociação sofrível.
Disputa.
Invasão.
Imposição e oposição.
Ordem e resistência.
.
Sexo é a visão da morte.
Desejo de morte e iminência da morte.
.
Sexo é degradação.
Dor aguda e desistência.
Renúncia.
Dissolução.
.
Sexo são dois que não se somam.
Sexo é solidão acompanhada, assistida e venerada.
.
Rabisco antigo e sem data, encontrado hoje.

Sem título 4

2008-01-07T05:08:00.000-08:00

Menina, menina...
Seque suas lágrimas, menina.
Esqueça esse mergulho tolo.
Você já se conhece,
Você já se sabe.
Abra-se para o mundo, menina.
Você é o mundo.
Não faz sentido esse luto.
Não era isso que você queria?
Então...
Seque suas lágrimas, menina.
Respire fundo.
Você pode,
Agora.

Resoluções de Ano Novo

2008-01-03T03:06:00.000-08:00

1- Ler os livros não lidos da estante;
2- Economizar e viajar;
3- Aprender a andar de salto alto;
4- Fazer exercício físico;
5- Estourar bolinhas de plástico bolha;
6- Usar brincos duas vezes por semana, ao menos;
7- Disciplinar-se;
8- Praticar masturbação;
9- Compartilhar segredos;
10- Derrubar vinho no tapete branco (sem querer);
11- Pedir Maria Rita em casamento;
12- Deixar-se fotografar mais vezes;
13- Adubar as plantinhas;
14- Comer salada;
15- Andar mais de ônibus;
16- Ligar para bons amigos;
17- Deitar na grama;
18- Cuidar da renite;
19- Perder menos tempo com o orkut;
20- Exercitar o desapego;
21- Contar estrelas;
22- Ouvir Los Hermanos até enjoar;
23- Ir ao cinema sem companhia;
24- Dirigir para ver o mar;
25- Mascar chiclete e fazer bolinhas;
26- Brincar com bolhas de sabão;
27- Amar sem medo;
28- Deixar o cabelo crescer;
29- Cantar no chuveiro (mais alto);
30- Escrever textos menos melancólicos;
31- Soltar as amarras;
32- Parar de cutucar feridas antigas (ou diminuir as sangrias);
33- Sentar no meio fio num fim de festa e se sentir completa, sozinha.

(...)

Apenas uma carta

2007-12-16T12:30:00.000-08:00

Oi...

Eu nem sei porque escrevi "oi" no início, mas eu disse no título que seria uma carta, e cartas geralmente começam com algum tipo de cumprimento, então... Para ser objetiva, esta não é uma carta sobre o passado, mas uma carta sobre desejos para o futuro. Não, eu nem sei se é na verdade isso, mas enfim, eu só queria te contar que meu quarto hoje tem cheiro de rosas.

É uma coisa simples, mas ficou aqui atravessada. Eu nem sei se você pode entender e no fundo é isso que mais me cala. Eu sempre acho que você não entenderia. Não é culpa sua, também não é culpa minha, eu sei. Nunca é culpa de ninguém.

A gente sabe como ninguém o que são conexões perdidas, o que são fusos-horários diferentes.

Eu só queria tempo! Não aquele tempo para colocar as novidades em dia. Não aquele tempo para falar do cotidiano. Esse nunca me faz falta. Eu sempre tenho com quem falar sobre coisas banais e creio que não é diferente com você. O tempo que eu queria é pra falar das coisas que eu guardo aqui dentro bem trancadas. Eu queria o tempo suficiente para olhar em seus olhos e sentir que você é a pessoa certa e que com você eu posso dividir. Não que sejam coisas assim tão significativas, tão importantes ou tão surpreendentes, mas em todo o caso, são coisas minhas.

Eu acho que estou divagando. Estou inclusive exagerando. Sim, eu tenho esse problema com exageros... Mas não é por mal. É por amor, juro. Amor às palavras. Amor às palavras de amor.

Eu apenas queria que você soubesse que eu não desisti. Eu não abandonei o sonho antigo, apenas aceitei que não seria possível realizá-lo. E céus! Isso me doeu. Isso me dói. Isso eu carrego comigo sempre e sempre. E é por isso que eu mergulhei naquela crise tão difícil de sair. Não sei se você já sabia. Eu simplesmente acho que não sabia.

Um dia eu me peguei vivendo uma vida que não tinha nada a ver com o que eu sonhei, trilhando um caminho que me levaria a um lugar ao qual eu não queria ir. E o pior é que nem foi erro de cálculo, foi de alguma forma uma escolha. Uma escolha que de tão pensada, era impulsiva. Logo eu que sempre fui tão orgulhosa da minha própria consciência. Pois é... A minha consciência me traiu.

Sinto muito orgulho por você. Você tem sido forte justamente naquilo em que eu fui fraca.

Mas esta não é uma carta sobre o passado. É uma carta sobre o futuro e sobre meus desejos para o futuro. Aconteceu que em meio a essa crise, meu quarto passou a ter cheiro de rosas. E veja bem, aquelas rosas que habitualmente se vendem, não têm perfume, mas esta exalou um perfume tão intenso que se espalhou por todo o meu quarto e impregnou minha pele. É uma rosa branca incomum, inebria.

É, estou feliz. Estou trilhando um novo rumo e você me verá cada vez mais nele. O sonho pode parecer diferente, mas na verdade não é. Você pode até pensar que sou apenas uma pessoa capaz de fazer muitas coisas bem feitas e que um dia colocou uma idéia na cabeça, foi atrás, viu que não era isso e desistiu. Mas não é isso, não mesmo. Eu tenho um tipo de essencia artística que mesmo tentando não consegui negar. É uma necessidade. É uma agulha que cutuca, cutuca e não me deixa descansar. Arde a arte. Acho que isso você entende.

Estou começando um novo caminho: vem comigo. Se não der, encontre-me lá no final, eu vou ser igualmente feliz.
Enfim... Eu só queria que você soubesse...
Não esqueça: meu quarto hoje tem cheiro de rosas. E é um cheiro forte, inebria.

Porque eu tenho um plano

2007-11-24T05:57:00.000-08:00

_ Pra onde você vai?
_ Eu... Eu vou... Eu... Eh...
_ Você?
_ Olha, eu, eu... Eu tenho um plano. Isso é tudo que você precisa saber.
_ E é seguro esse seu plano?
_ Seguro, eu não sei... Mas, é um excelente plano, garanto!
_ Sabe, eu gosto de você, não quero que você se machuque ou se decepcione...
_Eu sei, eu sei disso!
_ Ás vezes, é importante ter um "plano B".
_ Não, não há um "plano B"! Nem pode haver! Isso é o primordial!
_ Você é louca, menina?
_ Você não entende... Se houver um plano B, eu vou me contentar em não realizar o plano A e vou desistir na primeira dificuldade. Então... Nada de plano B! Eu tenho um plano, um único plano e dará certo simplesmente porque eu não saberei o que fazer se não der.

(...)

O problema da literatura

2007-11-12T10:05:00.000-08:00

Certa vez, não faz tanto tempo assim, quando eu ainda considerava válido me preocupar com a política, fui advertida por um colega de sala para que eu não me envolvesse demasiado com aquilo tudo. "O problema da política é que ela é política", dizia-me ele. O colega não me era tão próximo e mal tínhamos trocado umas poucas frases e a isto talvez se deva o tom enigmático com que suas palavras me atingiram. Em outras palavras, não entendi bulhufas!

Passou o tempo e um maior conhecimento da própria política e da forma como suas estruturas operam, levaram-me à um afastamento do militantismo e a um longo e profundo silenciamento. Finalmente entendi e é fato: "o problema da política é que ela é política".

Bem, mas este não é e nem poderia ser um texto sobre política,trata-se pois, de um texto sobre a palavra escrita. O tema não me é nem um pouco original e se eu tivesse escolhido a política este texto certamente seria mais inédito, mas o leitor que o considerar enfadonho pode pulá-lo e isso não lhe fará falta alguma.

O problema da literatura é que é literatura. Palavras são palavras e sendo assim valem muito ou pouco, dependendo das expectativas de cada um. Nem me cai bem fazer um apelo à prática, uma vez que meus estudos e a vida que tenho levado levaram-me a tal inflexão teórica que aquilo que chamo "prática" no dia-a-dia é um exercício essencialmente teórico, mas ainda assim, apenas hoje, quero me voltar contra a textualidade excessiva.

Multiplicam-se as palavras, mas quem vai lê-las? Quem vai tirar proveito delas?

E não fosse o problema da própria escrita e das próprias palavras, a literatura tem um outro: o da invenção. Eu mesma, para tornar um texto bonito torço as palavras e as encaixo de forma que seus sons agradem meus ouvidos - e minha mente, um sentido ainda mais apurado e exigente. Ao torcer as palavras, brinco também com seus significados e misturo a realidade à fantasia, recusando-me a dizer diretamente qualquer coisa que seja. Ora, hoje repudio não só a literatura e sua verborragia mal explicada, mas também sua preocupação estética!Não, hoje eu não quero pentear os cabelos, quero é ficar de pijama o dia inteiro.

E onde chagamos com tudo isso? Perdemo-nos num labirinto de palavras com que intento? E por fim: o que afinal de contas isso quer dizer, na prática?

Sem título 3

2007-11-11T14:58:00.000-08:00

Você lembra quando me deu aquela caixinha com um laço de fita vermelha?
Puxa, eu achei tão bonita aquela caixinha.
Nem quis abri-la para não correr o risco de estragar.
.
Você disse que o que tinha dentro da caixinha era meu, só meu.
E eu quase desacreditei...
Mas que era sua intenção, isso era.
.
Hoje abri a caixinha.
Acabou a pena da fita.
.
Lá dentro eu vi um mundo em palavras.
Lindas palavras...
Escolhidas com capricho, com devoção.
Mais do que isso: escolhidas com paixão e com dor.
.
Mas a verdade...
A dura verdade é que não era verdade.
As palavras nunca foram minhas, e nunca poderiam ser.
As palavras eram no máximo tuas.
E eu fui no máximo o teu pretexto.

Sem título 2

2007-11-08T14:33:00.000-08:00

O menino olha a menina de longe e ensaia uma aproximação. Pára, olha, pensa... Retira do bolso um pedaço de papel amaçado e um toco de lápis. Encostado no tronco de uma arvore, o menino rabisca uma declaração de amor com sua caligarafia ruim. Olha novamente para a menina, as mãos trêmulas. Decidido, ainda que com medo, caminha em direção a ela. No caminho, arranca uma florzinha amarela do mato.
.
- Ó! É pra você.
.
O menino assim se faz presente.
O menino assim mostra que ama.
.
A menina olha, gagueja, tenta. Não consegue. A palavra não sai. Agradece apenas com um leve sorriso.
.
O menino se decepciona e vai embora, triste.
.
A menina sussurra, já sozinha: "eu também".

(Texto rabicado no mês de outubro, na última página de um livro.)

Meu corpo

2007-11-05T15:46:00.000-08:00

Cada inspiração é um anseio,

Cada expiração, um vazio...

Cada centímetro de minha pele...
Mesmo as pontas,
.........as pontas dos dedos;
Cada pingo de meus fluídos...
Mesmo as gotas,
. .......as gotas de saliva;
.
Tudo, tudo em meu corpo te espera.
. ......................... . e te precisa.
.
Meu seio pulsa em tua ausência.
. ..........................Toca-me.
Minha nuca não cede sem teus beijos.
. .................................Suga-me.
Minhas pálpebras não cerram sem teu amasso.
. ...................................... Penetra-me.
.
Invada-me,
Preencha-me,
Completa-me.
.
Meu corpo é um corpo que saudades sente.

Giz

2007-10-31T14:34:00.000-07:00

A menina desenha uma reta no chão com um toco de giz. Dá três passos para trás, olha, pensa. Lembra das aulas de matemática e coloca uma seta em cada extremidade da linha. Sem isso, ela teria apenas uma semi-reta e era uma reta que ela queria, com os dois lados indicando o infinito.
.
E afinal, que tipo de coisa precisa se mostrar infinita desta forma? "Ora, o tempo", diz a menina.
.
A menina caminha metade da reta como quem se equilibra no meio fio, para e se senta ali mesmo. Ali, naquele ponto exato, um ponto em meio ao infinito de pontos que compõem uma reta a menina esmaga o giz, com certa fúria. Ali estava o seu presente. Só ali.
.
Nada mais inquietante que poder olhar para um passado que se estima e para um futuro que se sonha, sem poder estar em nenhum outro lugar que não o presente. E sendo assim, a menina não pode ver o tempo isenta de preocupações.
.
Perdida em questionamentos, a menina suspira bem alto. Fecha os olhos e se permite sentir a brisa. Levada pelo suave toque do tempo ela deita, as pernas soltas, semi-abertas. Com os dedos ainda sujos de giz, ela contorna os próprios lábios, tingindo-os de branco. E assim a menina espera. Espera que o vento lhe faça mulher e a leve para longe, muito longe dali.

Texto sem inspiração numa noite inspirada (ou não)

2007-10-22T17:28:00.000-07:00

Sabe... Eu vou contar uma coisa só pra você...

Eu tenho um vício.

Um vício antigo, desses difíceis de largar.

Nada assim muito pesado...

Não vou morrer de câncer ou de overdose por causa dele.

Mas tem lá o seu teor corrosivo.

Sou muito apegada ao passado.

Todo o tipo de passado.

Mesmo o meu...

Principalmente o meu.

Eu tenho até uma mania.

Mania de cutucar feridas.

Nem sempre dói.

Dessa vez nem doeu, juro.

Quando criança,

eu lembro que costumava raspar a palma da mão com um estilete.

Até sangrar.

Fazia meus desenhos.

Esculpia minhas iniciais.

Certa vez... eu inventei de tentar fazer uma tatuagem.

Cutuquei até ver o sangue e tratei logo de pingar tinta de caneta rosa lá dentro.

Quando a pele fechou, ficou lá o sinal.

Depois desapareceu.

Não deu certo.

Desisti.

Modifiquei a mania.
Parei de me cortar.

Só me torturo com a memória de vez em quando.

E não há tristeza nisso.

A tristeza não é triste quando a temos sob controle.

.
Uma hora ou outra, todos vamos sangrar.

Então, fazer-se sangrar pode ser só uma medida preventiva.

Uma vacina.

E das boas.

.
Sinto-me mais forte depois daquela cutucada com o estilete.

Até soube que tem uma doença assim.

Um disturbio psicológico.

Ah... Como eu odeio jalecos brancos e luvas de látex!

Fábricas de patologias!

Bem, então..

Você já sabe.

Se necessário, eu sei me ferir sozinha.

Eu só preciso de alguém pra me ajudar a respirar.

Seja meu ar...

sem título

2007-10-11T05:46:00.000-07:00

Tudo sufoca.
Tudo, tudo, tudo.
E no fim, só o que realmente permanece é o olhar triste, desolcado no tempo.

***

"Existe apenas uma solidão, e ela é grande, nada fácil de suportar. Acabam chegando as horas em que quase todos gostariam de trocá-la por uma união qualquer, por mais banal e sem valor que seja, trocá-la pela aparência de uma mínima concordância com o próximo, mesmo que com a pessoa mais insignificante... No entanto, talvez sejam justamete essas as horas em que a solidão cresce, pois o seu crescimento é doloroso como o crescimento de um menino e triste como o início da primavera. Mas isso não deve confundi-lo. O que é necessário é apenas o seguinte: solidão, uma grande solidão interior. Entrar em si mesmo e não encontrar ninguém durante horas, é preciso conseguir isso. Ser solitário como se era quando criança, quando os adultos passavam de lá para cá, envolvidos com coisas que pareciam importantes e grandiosas, porque esses adultos davam a impressão de estarem tão ocupados e porque a criança não entendia nada de seus afazeres."

(RILKE, Cartas a um jovem poeta)

O amor que nunca se declara

2007-10-10T05:02:00.000-07:00

A menina ama, ama mais do que as palavras.
Ama o amor profundo e puro.
Ama tanto que dorme e acorda com um só pensamento.
Ama e olha para o teto, e suspira.
Ama e olha para os papéis coloridos,
.......................para as caixas de sapatos,
.......................para o pôr do sol,
.......................para o espelho,
.......................para os próprios pés,
.......................para os óculos de sol,
.................................................e suspira, e sorri.
Ama tanto que tem medo, muito medo.
Ama tanto que chora, que sofre.
Ama tanto que tudo guarda.
........................Guarda até as próprias lágrimas.
........................Coleciona vidrinhos, vidrinhos de lágrimas e diz que vai fazer uma estante com eles.
A menina é íntima do silêncio.
A menina só sabe amar sem palavras.
A menina nunca, nunca se declara.
E também por isso, o amor que a menina sempre espera nunca, nunca fica.

Sexo seguro

2007-10-03T18:22:00.000-07:00

Use sempre camisinha.

Evite se relacionar com estranhos.

Investigue o histórico sexual de seus parceiros.

Peça periodicamente exames para a comprovação da ausência de doenças.

Use camisinha mesmo em relações estáveis.

Use camisinha mesmo durante o casamento.

Não confie em ninguém.

Antes de iniciar uma relação sexual, ferva seu parceiro durante 30 minutos, para certificar-se de que todas as bactérias estarão mortas.

Após a fervura, desinfecte cada região do seu corpo e do corpo do parceiro com álcool e água destilada.

Envolva-se em plástico filme completamente do pescoço aos pés e peça para que seu parceiro faça o mesmo.

Evite a troca de fluidos.

Evite a troca de saliva.

Evite a troca.

Prefira a masturbação ou o sexo virtual.

Reproduza-se em laboratórios especializados.

Invista em outras formas de recreação a dois.

Coma mais chocolate.

Se possível, mantenha-se casto.

Resista!

Evite, sobretudo, o sexo.

***

Mandy... Isso sim é piada.

Trânsito

2007-10-01T09:50:00.000-07:00

_ Desce todo mundo! O ônibus estragou!

Hoje, depois de muitos dias sem andar de ônibus, e também depois de muitos dias de promessas de que diminuiria minhas saídas de carro, eis que resolvo sair de casa mais cedo e dar um voto de confiança para o transporte público. Além de ser naturalmente mais caro, usar o carro para ir todos os dias para a faculdade estava me deixando com a consciência um pouco pesada. Sabe como é: queima de combustível, liberação de gás carbônico na atmosfera, efeito estufa, derretimento das geleiras, e assim por diante. E no fim das contas, eu sei bem que essa é uma falsa necessidade.

Pois bem... Lá fui eu feliz e contente saindo de casa meia hora antes do habitual para chegar no horário. Logo que saí de casa coloquei o mp3 para tocar aquela música de sempre, de quase todos os dias e que traduz bem essa minha mania de ouvir a mesma música até enjoar: "ouço a mesma coisa, o tempo inteiro em janeiro em dezembro, uhu". Durou pouco. Duas frases e se foi a pilha. Tudo bem, eu compraria pilhas novas assim que chegasse ao terminal.

Quando o alimentador chega no terminal, já está lá o ligeirinho a minha espera (tudo bem, não estava só a minha espera e sairia de lá assim que eu me movesse em sua direção). E aqui, faz-se necessária uma pausa, para explicações de caráter meramente cultural:

O transporte público em Curitiba:

A cidade de Curitiba é conhecida em todo país pela qualidade de seu transporte público (na verdade, não é o transporte público em si que chama a atenção, mas as estações tubo que são bem bonitinhas). Tanto que, quando mudei-me para a cidade, recebi um bilhetinho de um amigo, com aquelas coisas todas de "tudo de bom pra você", "boa sorte" e entre elas, estava lá no cantinho da página um "e ande bastante de ônibus por lá que é bem legal".

Divagações e piadinhas à parte, cada tipo de ônibus dos que circulam em Curtiba tem uma cor e um nome diferente. Os alimentadores são de cor laranja e fazem o transporte das vias locais aos terminais e os ligeirinhos, por sua vez, são prateador e param apenas em terminais e em poucas estações tubo. Têm esse nome justamente por fazerem o trajeto de forma mais rápida, o que é possível pelas paradas mais espaçadas ao longo do caminho e também pelo comportamento de seus motoristas no trânsito, que nunca param em sinais amarelos e se impõem pelo tamanho na disputa por espaço nas ruas. Li em algum lugar que esses ônibus são os maiores causadores de acidentes no trânsito na cidade (e sim, eu os detesto). Há ainda outros tipos de ônibus, mas para este texto, a explicação sobre esses dois basta.

.
Voltando ao terminal:

Realizar as duas tarefas (comprar as pilhas e pegar o ônibus) não seria possível. O momento pedia uma decisão, e rápido. Pilhas, ônibus, ônibus, pilhas. Pronto, ônibus. E lá fui eu correndo para pegar o ligeirinho. Entrei. Ônibus lotado. Olhei em volta, vi uma moça de cabelos castanhos longos, com as pontas encarocoladas e lindos olhos verdes. Pensei comigo: pelo menos, de paisagem estou bem.

Começa o percurso e eu me sentia verdadeiramente feliz por estar ajudando o planeta. Não tinha culpa nem pelas pilhas, afinal, eu não as comprei. E tinha a intensão sincera de parar de usar pilhas descartáveis, como essas de terminal. Assim que possível, eu compraria um carregador de pilhas e começaria uma nova fase na minha vida. Até podia sentir o ar mais puro, que maravilha! O próximo passo seria o fim da vida sedentária. E depois... Meu pensamento foi interrompido por um apito agudo, chato e constante. O ônibus parou. E o barulho, idem.

Passam poucos minutos e o motorista avisa que todos devem desembarcar e esperar o próximo ônibus.

A Lei de Murphy:

Sim, sempre que há alguma chance de algo dar errado, dará errado. "Chama-se murphy!"

Pois é... Maldito Murphy!

A Espera:

É importante que não esqueçamos que o ônibus estava cheio e era um horário de ônibus cheios, então todos os demais também estariam igualmente cheios. Esperar o próximo ônibus significa, então, esperar os próximos ônibus, uma vez que dois corpos não podem ocupar o mesmo lugar no espaço (ou mais ou menos isso, não lembro mais de física).

Entrei no terceiro ônibus. O intervalo entre um e outro é algo entre 5 e 10 minutos. Total do atraso: 30 minutos. Ou seja, tempo gasto para ir à faculdade de carro: 15-20 minutos. Tempo gasto com o transporte público: 40-45 minutos. Tempo total da viagem: mais de uma hora!

Salvar o planeta bem que poderia ser mais fácil! Da próxima vez, eu planto uma árvore.

Casa comigo

2007-09-29T18:40:00.000-07:00

"Casa comigo que te faço a pessoa mais feliz do mundo. A mais linda. A mais amada. Respeitada. Cuidada... A mais bem comida. E a pessoa mais namorada do mundo. E a mais casada. A mais festas... Viagens... Jantares... Casa comigo, que te faço a pessoa mais realizada profissionalmente. E a mais grávida. E a mais mãe. E a pessoa mais as primeiras discussões. A pessoa mais novas brigas e as discussões de sempre. Casa comigo, que te faço a pessoa mais separada do mundo. A pessoa mais solitária com um filho pra criar de todas. A pessoa mais foi ao fundo do poço e dá a volta por cima. A mais conheceu uma nova pessoa. A mais se apaixonou novamente... Casa comigo que te faço a pessoa mais casa comigo que te faço a pessoa mais feliz do mundo. "

Michel Melamed

Um outro espaço

2007-09-26T16:02:00.001-07:00

Hoje pela manhã, tentei fazer uma postagem no Estive Pensando declaradamente não literária. Ocorre que houve um erro na publicação da postagem e eu perdi o texto. Eu fiquei chateada com o fato, mas bem poderia ficar por isso mesmo... Poderia, mas não ficou.

Fé é aquela coisa que nos faz acreditar que coincidências não são coincidências e num ato de verdadeira fé, eu interpretei a recusa do Estive Pensando ao meu texto como um sinal. Não seria por certo um sinal dos mais sérios, mas se podemos atribuir sentido a coisas que não necessariamente tenham sentido (minha melhor definição para o trabalho de um historiador) aqui estou.

O Estive Pensando sempre foi pretensamente literário. E quando o criei, eu tinha aquela convicção de que literatura é algo que não serve apenas a quem escreve e por isso mesmo não poderia só sensação. Para que a arte fosse arte, precisava ter também técnica ou seria apenas mera expressão. Essa foi uma fase de muitas certezas. E eu realmente estava convicta.

Passou o tempo e eu mudei. Posso ainda escrever histórias sobre outros, que não eu, descrever sensações que não as minhas e mais do que isso, tenho uma certa habilidade para falsear determinados sentimentos indesejáveis. Mas.. e o que se ganha com isso?

Deixei de ter tantas certezas. Passei inclusive a ver com desconfiança quem é muito convicto de qualquer coisa. Não deixa de ser ingênuo pensar que nós realmente podemos ter certeza de algo. Julgo religião e ciência da mesma forma. Não passam de crenças. Tenho nutrido, cada vez mais, uma admiração pela dúvida, pois só ela nos impulsiona à busca.

Se anos atrás, eu criei um blog querendo divulgar textos distantes do meu íntimo, hoje tenho um desejo contrário. E de certa forma, isso representa um retorno e também um crescimento. Retorno porque outrora eu escrevi diários. E crescimento porque com o tempo, a gente percebe que a vida (e as pessoas) nos tira tanto, que precisamos criar instrumentos para mergulhar nas nossas aspirações e pensamentos mais profundos, para que de algum modo possamos nos reconhecer.

E assim crio esse espaço, com a intenção de ser não-literário (na minha definição antiga). Não que isso signifique a ausência de ficção, pois às vezes, aqueles tais pensamentos profundos são repletos de fantasias (e da fantasia para a invenção pura e simples é um passo curto).

Já me parece um crime dizer que uma poesia é apenas uma poesia e que palavras são apenas palavras. Nunca são. Quem escreve, sabe. Alguém mais famoso do que eu disse, em palavras mais bonitas que as minhas, que tirar da poesia a sua capacidade de ser outras coisas além dela mesma, é arrancar-lhe o que ela pode ter de mais rico.

Estou então assumindo que o que escrevo sofre uma influência lógica e esperada de coisas que vivo (ou não vivo), leio, ouço. Até aí nenhuma novidade para qualquer leitor minimamente atento. Eu disse: a influência é esperada e lógica.

Talvez a partir de agora, minhas palavras se tornem mais fluídas e minha poesia mais poética, minha prosa mais pungente. As coisas são de fato mais densas e valiosas quando têm significado. Só não peçam para explicar em que "i" se encaixa cada "pingo". Nem tentem fazer seus próprios encaixes. É melhor deixar esse tipo de atitude para um crítico literário obcecado. Sim, todo crítico (e todo historiador, convenhamos) é em certa medida um obcecado. Ele tem consciência de que sua produção jamais passará de um mal entendido mais ou menos afortunado e ainda assim, continua sua busca. Por mais que haja clareza no que é dito, sempre há silêncios. Silêncios que são silêncios para quem interpreta, nunca para quem escreve.

E é claro...Em alguns dias eu só vou querer conversar, em outros, vou querer discutir um tema sem importância concreta. Com sorte, escreverei poesias. E se houver tempo e inspiração, contarei histórias. Até já tenho uma em mente: a de um amor que nunca fica, e de outro que nunca se declara.